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jueves, 5 de septiembre de 2019

LETTER TO A BLUEBIRD AND EMPTY JOURNALIST. cuba haiti

https://www.amazon.es/s?i=stripbooks&rh=p_27%3AORLANDO+VICENTE+ALVAREZ&ref=dp_byline_sr_book_2

LETTER TO A BLUEBIRD AND EMPTY JOURNALIST.

LETTER TO A BLUEBIRD AND EMPTY JOURNALIST.

      Any coincidence with a certain journalist is pure coincidence. Who does not know who was François Mauriac Novel prize of literature there 'for the 50' and who was Catholic, he wrote well but too boring and incoherent:

    At first, the universe was only dark matter but God - which is eternal - a giant gas was sent in its fight with Satan - and created the galaxies and nebulae, including solar system with the earth.

   My aunt Figuera, a good-sized Galician, put a candle in the bathtub on the anniversary of each deceased relative. We children learned the date of each death of the ancestors, because that day we did not bathe and we smelled fried Hot dog all day.
.
   My grandmother, the river Guaso, grew up and brought her the house - with grandfather and everything - and she did not spill a tear.

   Communism is an anthropological aberration - said John Paul II in his encyclical Renum Nubaron.

   I do not know if they remember the autobiography of Ricardo Arenas where a Cuban official writer sits on a light bulb. They had to operate and everything. He also does the same but he could not get it out because of that at night it short-circuits and the backlight is illuminated like a firefly.
Publicadas por Vicenteorlando3 a la/s 18:14 No hay comentarios.: 
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Etiquetas: #comunism, #dark matter, #Firefly, #francois mauriac, #gad and Satan, #Guaso, #Journalist, #JUAN Paul II, #ricardo arenas

CARTA A UN PERIODISTA RUISEÑOR Y HUECO

 CARTA A UN PERIODISTA RUISEÑOR Y HUECO.

      Cualquier coincidencia con cierto periodista es pura casualidad. Que no sabe quién fue     François Mauriac premio Novel  de literatura allá ‘por los 50’ y que era católico, escribía bien pero demasiado aburrido e incoherente:  

    Al principio el universo era solo materia oscura pero a Dios- que es eterno- se mandó un gigantesco gas en su lucha con Satán- y se crearon las galaxias y nebulosas, entre ellos sistema solar con la tierra.

   Mi tía Figuera, gallega de buena cepa, le ponía una vela en la bañera en el aniversario de cada familiar fallecido. Nosotros los  niños nos aprendimos la fecha  de cada muerto de los ancestros, pues ese día no nos bañábamos y olíamos a chorizo  frito todo el  día.
.
   A mi abuela el río  Guaso crecido le llevó la casa- con abuelo y todo- y no derramó ni una lagrima.

   El comunismo es una aberración antropológica- lo dijo Juan Pablo II en su encíclica Renum Robaron.


   No sé si recuerdan  la autobiografía de Ricardo Arenas donde un escritor oficialista cubano se sienta sobre una bombilla. Lo tuvieron que operar y todo. Este también hace lo mismo pero no pudieron sacársela por eso por las noches hace cortocircuito y el trasero se le alumbra  como a una luciérnaga. 
Publicadas por Vicenteorlando3 a la/s 18:02 No hay comentarios.: 
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Etiquetas: #dios y satán, #francois mauriac, #galaxias, #Guaso, #juan pablo II, #luciernaga, #ricardo arenas

FROM EDGE. HAITIAN PAINTED WHITE.

Front edge HAITIAN PAINTED WHITE.
Orlando Vicente Álvarez.

    When I was a young doctor in the province of Guantánamo. They sent me to San Antonio del Sur, a municipality adjoining the Caribbean Sea. When a boat full of Haitians ran aground on the reefs, they sent me with an expert assistant in Epidemiology.
    I was not allowed to touch them just examine them in the eye of a good player.There were about 50 Haitians going to Miami. We went down the cliff and forced them to undress - men, women and children - and a fumigator sprayed them with white milk - Difterez - from head to toe.
     They painted them white. The PCC authorities threw banana bouquets from above as if they were infected or were going to eat us alive. Then they forced us to collect all indications of their presence: cans, threadbare clothes and all traces of them and burned them.
   That was communist solidarity. Then came an older Cuban ship and towed them to the high seas to continue on their way. And they forced us to keep the secret. That's why I sometimes say that I'm not Cuban: I'm Haitian.

http://orlandoescritorynovelista.blogspot.com.uy/
Publicadas por Vicenteorlando3 a la/s 13:25 No hay comentarios.: 
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Etiquetas: #castro, #Cuba, #exodus, #haitians, #inmigrants, #politcs, #ship

viernes, 20 de abril de 2018


Ballerina of a single foot: maternity.

SINGLE FOOTBALL: MATERNITY.
DR Orlando Vicente Álvarez

Last year, when I was in Buenos Aires, I met an old  girl friend.
-You still beautiful. How old are you?
-I'm close to forty. They do not hire me anymore. I'm losing flexibility.
- And a son, is it already when menopause arrives?
- I do not want to have children.
But how. She retained the beauty of early youth, fresh skin, long legs, curly hair down her back ...
-You are still in time for a baby. Your body was prepared millions of years ago for the occasion. Only business executives feel fulfilled without a child and then adopt or remain alone in their old age, surrounded by brothers and nephews who only seek the inheritance.
But you are poor now. You can not freeze your eggs for later. Nor can you adopt.
Nature or God Himself prepared the body of the woman to conceive. The maternal womb will miss a baby's body. The nipples of your breasts yearn for the tender lips of a creature. Your body will bend forward making a cave to cradle the baby and you, all of you, will receive the gift of happiness of having a baby. The oxytocin will work your whole body, your brain and you will be prepared to be a mother.
I had a patient with Down syndrome. The parents told me that it was a blessing from God because of the love they gave her was the love they received. I carried it on my knees and it moved me and a tear rolled down my cheeks.
God told Abram to offer his only son as a burnt offering but it was only to test his faith and he told him: your offspring will be like the stars of the sky or the sand of the beaches.
Children are a blessing from God or from Evolution. Even lesbian couples are inseminated by having one and even gays claim a belly a substitute or adopt.
A few days ago on the beach I saw in the sand playing a family of poor soccer, even the mother played, and seemed so happy that the millionaire Argentines and Brazilians behind their litmus glasses looked at them with envy. They did not want to have children so as not to deform their bodies.
My dear friend listened to all my harangue and said nothing.
It would be like a ballerina with a single foot turning around itself and giving little jumps without reaching anything.
Publicadas por Vicenteorlando3 a la/s 12:22 No hay comentarios.: 
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Temporada de ópera Rigoletto en el Teatro Solís

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domingo, 1 de septiembre de 2019

Осиная сеть / Wasp Network (2019) red avispas assayas


Осиная сеть / Wasp Network (2019)Осиная сеть / Wasp Network (2019) red avispas assayas
9:12 REPRODUCIENDO Red Avispa, guerra secreta contra Estados Unidos AmericaTeVeCanal41 • 21 k vistas hace 8 años Ed Levy, ex integrante de la Red Avispa y ex Oficial de Radio Inteligencia Militar en Cuba, da más revelaciones acerca d
9:12REPRODUCIENDO

Red Avispa, guerra secreta contra Estados Unidos

AmericaTeVeCanal41
•
21 k vistashace 8 años
Ed Levy, ex integrante de la Red Avispa y ex Oficial de Radio Inteligencia Militar en Cuba, da más revelaciones acerca d
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la pérdida de la persona amada Fernando Savater

la pérdida de la persona amada Fernando Savater

LIBROS

La peor parte 

el pais .es
87
Conéctate
FERNANDO SAVATER
1 SEP 2019 - 18:11 CEST

Vivir sin alegría ha sido una experiencia nueva para mí, una ruptura con mi yo anterior. Estaba acostumbrado a despertar siempre como cuando era niño, con un latente “¡vaya, otra vez!” gorjeando dentro. Y con el litúrgico “¿qué pasará?” con el que acababa cada episodio de cualquiera de los tebeos que tanto me gustaban y que leía puntualmente cada sábado por la noche. Yo sabía que cabía esperar mil peripecias divertidas, pero que nada irreparable le ocurriría al protagonista, o sea, a mí. Aunque me quejaba, lloraba y maldecía como todo el mundo, jamás me lo creí; la vida me parecía estupenda, a veces algo horrible, sin duda, pero no menos estupenda, como una buena película de terror tipo Alien o La semilla del diablo. Incluso en mis peores momentos, en la tortura del cólico nefrítico, en el hastío de un cóctel formal o una conferencia académica (son las peores experiencias que a bote pronto puedo recordar), sonaba como fondo de mi ánimo el basso ostinato de la alegría, aunque ni siquiera yo pudiese darme cuenta. Ha sido al dejar de oír ese íntimo hilo musical cuando, tras la inicial extrañeza, me he dado cuenta de lo que había perdido. “Reconocí a la alegría por el ruido que hizo al marcharse”, dijo Jacques Prévert (el poeta preferido de Pelo Cohete cuando la conocí), y podría hacer mía esa constatación.
El amor siempre es zozobra y contradicción, una forma de sufrir que nos autentifica más que cualquier placer
No se ha tratado de mudar mi estado de ánimo a otro menos agradable, sino de quedarme sin mi combustible existencial, sin lo que me permitía aguantar, inventar, querer, luchar. Hasta entonces nunca hice nada sin alegría, como de sí mismo dijo Montaigne. Ahora tengo que acostumbrarme a ir tirando, tirando de mí mismo, de residuos del pasado. Puedo jurar con la mano en el corazón que no he vuelto a ser feliz de verdad, íntimamente, como antes lo era cada día, ni un solo momento desde que supe de la enfermedad de Pelo Cohete. No sé cuánto durará esta sequía atroz, porque creo que es imposible vivir así. Para mí, imposible. Cuando me preguntan qué tal me encuentro, siento ganas de contestar lo mismo que aquel torero del XIX al que los de su cuadrilla le hicieron esa pregunta mientras le llevaban a la enfermería tras una cornada mortal:“¡Z’acabó er carbón!”.

MÁS INFORMACIÓN

  • La peor parte
    Fernando Savater: “Mi vida es comer, dormir y llorar”
  • Fernando Savater: “Soy un león al que le quedan pocos rugidos”
  • Que puedas seguir leyendo y escribiendo, Savater
Pero el más notable descubrimiento que he hecho a costa de mi desdicha es la intransigencia general que rodea al doliente. Por supuesto, en el momento de la pérdida y en las jornadas inmediatamente sucesivas no nos falta compasión y muestras de simpatía de cuya sinceridad no cabe dudar. Pero tales manifestaciones afectuosas tienen fecha de caducidad, como las felicitaciones de Año Nuevo. Uno no puede estar 365 días deseando felicidad al prójimo; es cosa que sólo tiene sentido a finales de diciembre y comienzos de enero. Después se vuelve ridículo, más tarde apesta y puede parecer un desarreglo mental. Si allá por marzo, cuando saludamos a alguien, le murmurásemos amablemente “felices Pascuas” y esperásemos lo mismo de él, nos tomaría por chalados. Del mismo modo, quien nos da sus condolencias en el momento adecuado, al producirse la pérdida o un tiempo prudencial después, espera haber dejado así zanjado el engorroso asunto. Quizá vuelva algo más adelante a decirnos “¿qué tal estás?” con gesto compasivo, pero desde luego sin mayores efusiones por su parte ni desearlas por la nuestra. El triste asunto ha sido lamentado cuanto corresponde y ya no hay nada que añadir. Los más filosóficos añaden “¿qué quieres?, la vida tiene que continuar”, y esperan con cierta impaciencia que estemos de acuerdo. Como si nuestro remoloneo obstaculizase también su marcha inexorable. Por mucho que hayamos sufrido, no pretenderemos a fuerza de dolor bloquear el paso inclemente de la vida. Si desbordamos en lamentos extemporáneos, retrocederán un paso, consultando mentalmente el calendario y hasta el reloj. “Vaya, todavía sigues así”. “Te veo mal”, ésa es la más común reconvención, en realidad quiere decir: “Lo estás haciendo mal, no sabes cómo se juega a esto, te das demasiada importancia, pareces creer que lo que te ha pasado es algo único, trascendental, cuando en realidad se trata de la cosa más corriente del mundo, la que todos han padecido o están a punto de padecer. A mí no me vengas con monsergas, no querrás que nos pasemos los demás el resto de la vida dale que te pego con tu congoja”.
Para quien de verdad ha amado y ha perdido la persona amada, el amortiguamiento del dolor es la perspectiva más cruel, la más dolorosa de todas
Otros amigos del tópico —los que más consiguen irritarme— me informan para tranquilizarme del analgésico que acabará con mi pena: “El tiempo todo lo cura”. Sí, por ejemplo, la vejez, ¿verdad? ¡Menuda gilipollez! Para empezar, salvo que aludiendo al tiempo se quieran referir a la muerte (medicina que nada sana, pero todo lo extingue: ¡para acabar con las jaquecas, lo mejor es la guillotina!), el paso del tiempo cura tan escasamente como el espacio, según advirtió JeanFrançois Revel. Los días y los años enquistan el dolor, lo esclerotizan, convierten la tumba en pirámide, pero no fertilizan el desierto que la rodea. En algunos casos logran embotar la sensibilidad —lo cual para muchos parece ser suficiente—, pero no cierran la llaga, si es que realmente la hubo; sólo nos familiarizan con el pus. Además, para quien de verdad ha amado y ha perdido la persona amada, el amortiguamiento del dolor es la perspectiva más cruel, la más dolorosa de todas. Como dijo un especialista en la cuestión, Cesare Pavese,“il dolore più atroce è sapere che il dolore passerà”. Y con el dolor se irá empequeñeciendo también el amor mismo, que no puede ser ya sino la constancia sangrante de la ausencia. Desde Platón sabemos que Eros es una combinación de abundancia y escasez, un constante echar de menos que no cambiaríamos por ninguna otra forma de plenitud. El amor siempre es zozobra y contradicción, una forma de sufrir que nos autentifica más que cualquier placer. Ese punto de sufrimiento es lo que le caracteriza frente a la mera complacencia hedonista o al acomodo utilitario a la pareja de conveniencia. La prueba quizá no basta, pero nunca falta: si no duele, no es amor. Y si duele mucho al principio para luego irse diluyendo hasta dejar sólo un leve escozor fácilmente superable, es amor… propio. O sea, narcisismo, la única forma de enamoramiento cuyo objeto, por maltrecho que sea, siempre permanecerá a nuestro alcance. Pero el amor propio es un amor ventajista, aunque sin duda éticamente útil para orientar nuestra conservación humana, lo que no es poco, ni suficiente. Nada sabe de la perdición, del abandono delicioso y atroz a lo que no somos como si lo fuéramos, del arrebato que no dura un instante —como el resto de los arrebatos—, sino que se estira y se estira sobresaltado e imposible desafiando al tiempo, a la dualidad de sujeto y objeto, avasallando al mismísimo amor propio que sin duda estuvo en su origen y que rechina rebelde, pero subyugado bajo su torbellino. Ese amor no quiere amortiguarse tras la pérdida irreversible de la persona amada, sino que se descubre más puro, más desafiante, más irrefutable, al convertirse en guardián de la ausencia. También infinitamente, desesperadamente doloroso. Pero el amante no querría a ningún precio que una especie de Alzheimer sentimental le privase de ese sufrimiento que es como el piloto encendido de su pasión que sigue en marcha, lo mismo que nadie accedería a ser decapitado para curarse una jaqueca. Un amor que no desazona y perturba cuando está vivo, que no aniquila cuando pierde irrevocablemente lo que ama, puede ser afición o rutina, pero no auténtico amor.
La peor parte. Fernando Savater. Ariel, 2019. 264 páginas. 19,90 euros. A la venta a partir del 17 de septiembre.
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